Contenuti per adulti
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Scrivere è un atto stanco.
Non cambia il ritmo del sangue,
non altera il corso
dell’opportuno silenzio.
Mi siedo sul margine del verso
come su una sedia zoppa,
equilibrando il peso
tra ciò che penso
e ciò che so già essere inutile.
Le parole non servono,
ma insistono.
Come formiche cieche
risalgono la pagina
portando briciole di senso
che nessuno mastica.
La poesia:
questa disciplina fallita,
questo lusso sterile
di chi osserva senza agire,
è una scusa ben costruita
per non partecipare.
Mi chiedo se scrivere
sia solo un modo elegante
per arrendersi al rumore,
senza emetterne uno proprio.
Eppure ritorno
a questo foglio,
a questo gioco di ombre,
come un errore
che si ostina a replicarsi.
